Ich frage den norwegischen Gast, warum er gerade jetzt nach Berlin zieht, so hat er doch den Sommer verpasst. Er grinst nur und erzählt, dass in seiner Heimat derzeit zwölf Grad sind.

Ich nehme die Information wahr, fühle mich aber nicht besser. Ich versinke in Selbstmitleid, denn Berlin ist grau, immer, egal ob kalt oder warm. Seit einer Woche habe ich keine Sonne gesehen, alles deutet auf Herbst hin und der Winter wird lang. Den deutschen Sommer habe ich lernend verpasst, Griechenland hat mich dafür zehn Tage lang mit einem wolkenlosen Himmel beschert. Nie trug ich etwas langärmeliges oder geschlossene Schuhe. Auch in Spanien erscheint der Sommer im August noch endlos. Ich erinnere mich an meine Jahre im Süden, ein Leben mit Leichtigkeit, denn unter blauem Himmel kann ich alles schaffen. Ich bekomme es mit der Angst zu tun...war es das jetzt? Wenn ich jetzt nicht meine Sachen packe und gehe, verpasse ich dann den Absprung? Die Hostelgäste aus Madrid machen es mir nicht leichter, mein Herz zieht sich zusammen und ich weiß, dass ich es mir ewig vorhalten werde, nicht gegangen zu sein. Irgendetwas hält mich ab und ich bin enttäuscht von mir.